La complainte du téléphone

Au fond de sa poche

Il me délaisse

savez vous que cela me blesse

je suis coincé avec une broche.

 

Moi, son portable flambant neuf

Faut dire qu’il travaille

Mais il me mélange à la racaille

Il y a même une photo de son ex meuf.

 

Il y a une odeur de tabac froid

Et c’est tout noir

Il y a même un mouchoir

C’est un passe-droit.

 

Je me blottis tout contre lui

Il sent la menthe poivrée

Vous m’en voyez navré

Voyez à quoi je suis réduit.

 

Une cigarette à moitié fumée

Contente d’être sauvée

Se dandine pour me braver

Je la pousse à s’assumer.

 

Quant au vieux briquet

A la couleur passée

Il est comprimé, j’en suis agacé

Je vais lui rabattre son caquet.

 

C’est la faute au trousseau de clefs

Je sens leurs caresses

Mais je ne peux donner de la tendresse

Allez donc vous recyclez.

 

Elles vont savoir qui je suis

Moi qui suis tactile

Je prends un air subtil

Et m’éloigne de ce tas qui bruit.

 

Je joue une belle mélodie

Une main impatiente m’attrape

Je remonte c’est pire que la varappe

Il éteint ma belle rhapsodie.

 

J’entends les mots d’amours

Que sa chérie lui susurre

Il n’y a pas de censure

Je suis devenu son Mamour.

 

 

 

 

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