Le dur labeur

En souvenirs de toutes ces femmes qui maniaient si bien l’aiguille, cela leur permettait de survivre et elle faisait du bel ouvrage.

En souvenir de la Grand mère de mes fils.

 

 

Dans la pénombre de cette chambre ourlé d’un jour sans fin

je te revois, fatiguée mais encore belle le corps penché

sur ton ouvrage ou ton aiguille inlassablement accroche le lin

de ce mouchoir qui demain donne à la fillette son air endimanché.

 

De ce labeur incessant tu t’es usée les yeux et désormais

je te vois assise au coin du feu, un léger sourire aux lèvres

songes tu à ton passé ou sur ta broderie tu t’épuisais

pour apporter à tes petits quelques pièces d’orfèvres.

 

Ton visage a son sourire d’antan mais ton corps s’est courbé

tu marches difficilement mais tu as l’air heureuse

 tes petits enfants écoutent tes  contes bouches bées

tu leur racontes ton histoire ou tu étais amoureuse.

 

Dans nos têtes d’enfants, nous te voyons tour à tour

princesse, reine, sorcière voir belle dame chez toi

selon ce que tu nous racontes nous t’imaginons à la cour

et non poussant ton aiguille pour que tes fils soit des rois.

 

Puis le temps s’est effiloché, tes petits s’en sont allé

ils ne t’ont pas abandonné, juste partis vivre leur vie

mais parfois dans la maison résonne les cris du passé

et, dans ton grand fauteuil ou tu t’abandonnes tu souries.

Une réponse à Le dur labeur

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