Rose

 

Les doigts n’osent touché cette beauté

sa peau est un velours finement sculptée

en son jardin ce matin elle est née

belle, défiant le temps et les années

 

 

Le vent chaque jour vient la froler

lui soufflant des mots pour la cajoler.

et lui racontant au fil du jour

de belles histoires d’un éternel amour.

 

Dans une flaque d’eau elle refait sa beauté

se refletant dans la brume, renaît en un matin

ou son corps  penchée lutte contre la frivolité.

 

Les gouttes éclabousssent l’antre du bonheur

ou se jouant du secret de nos caresses

 elle se laisse dévorer par un butineur. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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